En verdad la noche es santa
y sus vestidos pliegues de ceniza para el moribundo
son cobijo para el cansado
una copa de vino para el sediento
el animal al sacrificio
una sigilosa mano de filo que atraviesa
los pensamientos del caído
yerto en lagrimas ardor y sangre
negra madre como las aguas de un pantano
suave lirio resbalando
sobre los hombros de los pueblos
incendiaria también a veces
se levanta la noche colérica
por aquellos bajo su manto
con golpes de metralla y gritos de volcán
ráfaga de fuego nos protege
nuestra sombra madre beata de las calles
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